Я б позвонила — ты не слышишь,
я б позвала — ты не придёшь.
Я знаю — ты мне письма пишешь,
и я пишу, а ты их ждёшь.
Кричать? Кричи, не докричишься,
а за окном — дожди, дожди-
Слетает вечер Синей птицей,
надежда шепчет: подожди...
Что ждать? За годом годы строем
идут и тают в серой мгле.
Наш быт всё также неустроен —
нам неуютно на земле.
Растут у нас с тобою дети —
цветы на пыльной мостовой.
Одно всем людям солнце светит,
но каждый выбрал жребий свой...
Я б позвонила - ты не слышишь...
© Copyright: Надежда Ушакова 3, 2013
Свидетельство о публикации №113042502195
Свидетельство о публикации №113042502195
Рецензии