Смешно! Одна осталась со стихами...

Смешно! Одна осталась со стихами.
Но кто бы знал, как мне дались стихи
С их хрупкими, чудными позвонками,
Похожими на линии руки.

В который раз его уносит поезд,
В который раз одна гляжу в окно.
Болит душа. Еще сильнее – совесть!
Но это мне не важно. Все равно.

А важно то, что сколько раз от счастья
Смеялась: «Надо ж! Кончились стихи!»
Но вдруг они, как воинские части,
В меня входили
И пожары жгли.

И я от них пыталась отбиваться,
От воинства неведомых стихов.
И верите?! Я стала их бояться,
Как у подъезда пьяных мужиков.

Он мне твердил «Ты не гляди! Не надо!
В окно часами. Не красив закат!».
Но мне весь мир тогда казался адом.
Он был построен мной из баррикад.

И сколько лет стихи мои молчали:
В засаде просидели, в тишине.
Но вдруг нежданно, ночью, зазвучали
И комом в горле подошли ко мне.

Он тихо спал, не чувствуя вторженья,
Но дело за ночь сделали стихи.
В прощенное ушел он воскресенье.
Вошли - они,
Спокойны и легки.

Сражаться он пытался со стихами.
Ругался с ними, плакал, ревновал!
Но все они в момент решили сами:
Он мне не нужен и не важен стал.

Всю жизнь мою разбили в одночасье,
Весь быт перевернули в пух и прах.
Зачем им счастье? Им не нужно счастья.
Им важно, чтобы я жила в стихах.

В который раз забвенье ли, похмелье…
И ночи бесприютно глубоки.
Мои стихи не радость - заключенье
В их тонкие и злые позвонки.