Иду в распутицу, весной -
Просёлочной дорогой.
Туман клубами шёл со мной -
К деревне, в путь не долгий.
Скользили ноги по грязи,
И сапоги тонули в лужах,
Три километра позади,
А впереди грунтовка - хуже.
В тумане храм уже маячил,
И слышен звон колоколов.
Туман слезой катиться начал,
Лесок кончался у дворов.
Пять, шесть избушек вдоль грязи,
Которую просёлком звали.
Чужих почуяв, шавки сразу -
Меня, как вражину встречали.
Дымок тянулся от трубы,
Светилось тусклое окно.
С сапог стряхнул я грязи путы,
Стучась туда, где ждут давно.
Здесь вырос я, здесь наш родник,
Березнячок и Волга речка.
Я с ними сросся, к ним привык,
Люблю свой дом с теплом от печки.
Судить Россию не берусь:
Мне в ней приятно всё и любо.
Раскисшей грязи не боюсь,-
И даже грязь целую в губы.
24.04.13
К родным местам
© Copyright: Игорь Николаев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113042501874
Свидетельство о публикации №113042501874
Рецензии