Здравствуй, героиня моих не отправленных строк

Здравствуй, героиня моих не отправленных строк.
Я вяжу их тебе с прошлой осени. Скоро полгода.
Но отправить по почте эти руны отчего-то не смог.
Может быть декабря напугала меня непогода?

Может, звёзды сложили на небе прихотливый узор,
запрещающий мне все надежды на нежности чудо.
Может, Боги под самую зиму свой божественный взор
от меня отвернули, словно я им предатель Иуда?

Я всё принял как данность и даже почти позабыл,
как ты волосы крутишь в тугую красивую кичку.
Страсти (некогда жгучей) почти улетучился пыл,
Я стихов своих глупых не пишу тебе в личку.

Говорят, всё проходит. Не верю, но знаю, пройдёт.
Сердце станет спокойней на имя твоё отзываться.
И в толпе юных дев новых ритмов утеху найдёт.
Очень хочется думать, чтоб  тобой не сломаться.

Очень хочется думать, что ты не сломаешь меня.
Я ведь стойкий боец на фронтах нескончаемой битвы.
Так чего же дрожит где-то в сердце, надрывно звеня:
"Боже, дай мне Её!" - отголоском последней молитвы?

Тут весна за окном. Может быть это просто Весна
колдовские свои распустила над городом сети?
И мне хочется  стать тем фрагментом волшебного сна,
где с тобою вдвоём мы смеёмся как малые дети.

Принимаю тебя как своё искупленье грехов,
и пишу тебе письма, сплетая молитвы из строчек,
что ложатся  в тетради могилами грустных стихов
под колоннами  чёрными, всё завершающих точек.