Вскрывают вены алкогольной бритвой..

Вскрывают вены..
Алкогольной острой бритвой изнутри,
От Бога страстные поэты..
Бегут..плывут по алкогольным рекам от Любви..
Несчастные мужи, своих в мечтах оставив женщин,
Забвенью предаются, перестав давно творить..
А может, изливая глупость боли, сжимая крепче ворона крыло,
Чернильной тучей нависая..
Над бумаги молоком!
Кто ты, поэт? За что тебе сей дар?
Чем заслужил уменье словом душу выражать?
Что за волшебник, чудес пульсацию, сияние огня..
Вложил в тебя?
И как ты вдохновенье божества бездумно тратишь?
Ореол гордыни, словно плащ, таскаешь за собой,
Прикрывая сердца раны, что уже зажили, все одно.. не открывая настежь..
Привычно рубишь шрамы, чтоб не отпускала боль-привычка,
Чтобы соблазна не было в груди почувствовать опять,
Биение..ты сердце сделал местом перегонки спирта,
И ты один, пусть много было шансов..и не сосчитать!
Не думай..выпей больше яда!
За здоровье..за ту самую, из истины, Любовь!
Ведь в этот век тебе лишь смерть за Жизнь достойная награда -
Ты столь уверенно вбиваешь в крышку гроба гвоздь!
Как будто так и надо..
Не жил поэт, а притворялся..
В теории неплохо он Любовь постиг,
Вот только испытать ее боялся,
К сосуду с алкоголем, губами, словно к женщине, приник..