Выковыривают, как из раковины – моллюска,
Не дают вдоха, выдоха, подъёма, спуска!
Ну же, – твердят – живи и вперёд плыви,
Покуда не заржавела здесь, на мели,
На трон усевшись тощим своим огузком!
Только вот кругозор остаётся узким,
Сколько свою похлёбку ты ни соли…
Хочешь – стригись, а хочешь – космЫ отращивай,
Стать непохожей чтоб на родного пращура.
Не раскрывай картишки или клещи,
Время всех искалечит, как кур в ощип.
Ты ж – задыхайся или молись-кричи
Голосом сорванным, глоткой своей пропащей!
24 апреля 2013
Шипящие
© Copyright: Дарья Горелова, 2013
Свидетельство о публикации №113042407701
Свидетельство о публикации №113042407701
Рецензии