Пленник Музы, пробуждаемой Любовью Масок...

Лица – Маски… Чувства, слёзы… и Рождаются сюжеты… В больных строках плачут слов Бесчувственные кружева,

Сотни писем летят в почту… в ожидании Ответа... То, что волновало – в строки Вылилось… И кончились слова…

 
Словно Маленькая «в мыслях прожитая Жизнь», Ей живёшь совсем недолго, пока дышишь Вдохновеньем,

Не пытаясь даже удержать, шепнув «Остановись!», чтоб пожить Придуманным, хотя б ещё Мгновенье…

 
Так вот и бывает… Что-то взволновало, зацепило - Вихрь мыслей и нахлынувших эмоций вылился в Сюжет,

Строчки родились… Эмоций шквал… и Отпустило… Пережил и Возвращаться к этому - Желанья больше Нет.

 
Ты уже Прожил родившийся сюжет с Последним словом, Кто-то, прикоснувшись к твоим строкам, этим Дышит...

Пройдет время, мимолётный Интерес… И пишешь снова… Пленник музы, пробуждаемой  Любовью масок, чувств Не ищет…

 
Сотни писем летят в почту в Ожидании ответа, Заболевших строками, Тобой так много - Кругом голова…

Кто они - лица под Масками, нашедшие себя в Сюжетах? Для кого проникновенных слов бесчувственных плетутся Кружева?!