Погода сдурела. Метет и метет.
Но хоть хорошо, что здоров - не болею.
Вот только другой, я уже, а не тот,
отбросивший Бунина, к черту, аллею.
Теперь бы вернуться в ее закоулки
и глаз восхитительных вытерпеть миг.
Такие родные монгольские скулки,
к которым душою, теплея, приник.
Теперь бы вернуться, к тем травам примятым,
где шляпка твоя оттеняла носок.
И ты б удивилась, как смог, еще, я там
гулять до сих пор, а ты только разок.
Вот так и гулял бы, от слов цепенея,
что скажешь ты вслух, но больнее, что вслед.
Ах, "Темная..." эта в свету вся, аллея,
вдруг, ставшая хвойной оскоминой лет.
И я уходил... А погода дурела.
Снег мокрый цеплялся за темный лесок,
где шляпка твоя, ну никак не хотела,
счастливому солнцу подставить носок.
Тёмная аллея
© Copyright: Валерий Кузовенков, 2013
Свидетельство о публикации №113042404891
Свидетельство о публикации №113042404891
Рецензии