Что останется...

 


Если я упаду, что останется,
Кроме горстки печальных стихов,
Что растерянно рифмами тянутся
По следам карандашных штрихов...

Кроме редким поливом засушенных,
К стыни стёкол припавших, существ,
Расцветавших прекрасными душами,
Лишь весны прозвенит благов`ест?

Что останется, кроме былиночек,
Кроме бледных моих стебельков,
Замороченных жизнью столичною
Средь таких, как они, табунков!..

Кто ослабшему, хрупкому, ветхому
Утешением будет отцу,
Если я грубо сломанной веткою
Вдруг ударю его по лицу?

Если я упаду, что останется?
Только ль шелест досужей хулы,
Если ласточка глупая грянется
В грудь застывшей над морем скалы?.


* * *

Как искала я верной дороги,
Доброй жизни, улыбок живых…
Огласили меня недотрогой,
Жалким выродком бедный мой стих…

Не досталось мне горла железного,
И лудильщика звать ни к чему…
Подождите, хоть что-то полезное
Я успела ли сделать кому?..

Не ропща, принимаю заушины…
До комка не сжимайте в горсти!..
Просто вдруг я устала быть нужною,
Силы есть лишь прощенья просить…

А любовь?.. Не ославит по улице,
Не осудит, а в ризы завьёт
Всё, чем день мой вчерашний сутулится,
Всё, чем совесть тяжёлая бьёт…

Всё простится, сольётся, упросится…
Так, наверно, и надо бы жить…
А над берегом ласточка носится,
Да всё ниже кладёт виражи…