Расстреляному поэту
Белый листок с белой строчкой о лете…
Книжки и стол, прошлогодний журнал
И фотографии прежних столетий -
Вместо лица – пожелтевший овал!
А Вот засохший цветок из букета,
Вот и бокал, что нас помнит вдвоём,
Скрипит грампластинка, чьей песней согрета,
Та нереальность, в которой живём!
Мы уж не чайки - замёрзшая стая,
Что тут осталась в тоске зимовать,
Тут только дворники, сор подметая,
Вспомнят про нашу весёлую мать!
Каркает ворон - певец подворотни,
Он - Соловей оцинкованных крыш…
Тёплые гнёзда вьют «чёрные сотни»,
Так полюбившие города тишь!
А нас заклевали, нам резали крылья,
И дятлов стук не забудем вовек,
И как вместо хлеба мы сытились пылью,
По которой ногами ходил Человек!
Мы то остались! А все улетели…
В далёкий рассвет, где тепло и светло,
Только вот песни свои они не допели…
Мы же поём всем морозам назло!
Наши гнезда замёрзли,а души остыли
И нашим птенцам да, увы, не до нас...
Возьми, оботри ностальгию от были
Да прочти в сотый раз вот этот указ…
Нет! Мы не плачем! Мы просто устали
Отпевать, наливать,зарывать, зимовать…
- Слышал? Вроде, Дрозда расстреляли,
А нашу Синицу - приказом сослать…
Телефонный звонок! И дрожащей рукою,
Снимаю я трубку и слышу прибой…
И голос Ловчего над головою,
Летит над гнездом, над страной, над судьбой
Шконка ,засов да орёл при погонах
И протокол, что уже подписал…
И на прощанье в конце коридора
Я Песню песен им всем просвистал…
***
(03.11.08)
Свидетельство о публикации №113042402016