Брат

Мокрый стол. Вино в бокалах,
Его лужи на мокром столе.
Рядом ещё стаканы,
С потёками, все в воде.
Души и тела слились воедино,
Падают на стол капли пота,
На столе, разводы красиво
Нарисовали кого-то.
Это почти мой портрет,
Наверное, мной вдохновились!
Я наблюдала рождение картины:
Смутилась и возмутилась.
10 минут первого. Лилии распустились.
Морозы голубым мрамором,
На город опустились.
Ходим теперь, вчетвером,
Но я всё равно помню,
Как это всё получилось.
11 минут первого. Тихо лежим в кроватках,
У братика ангельский вид.
Я верю, что он в порядке.
Но его, писали уродски, будто что-то болит,
И теперь заявляю я смело. Он в роде своём инвалид.
Бегает утром он светлый,
Радуясь новому дню,
А я до сих пор родителей,
За неопрятность корю.
20 минут первого. До клеток замёрзли ромашки.
Брат уже повзрослел. Ест из большой чашки.
Непонятных, в боевом раскрасе,
Девушек домой приводит,
По вечерам куда-то уходит,
Машину уже мальчик водит!
Вот, половина первого. Лёд оттаял с фиалок.
Мы теперь по отдельности с братом живём.
Вы знаете, он так жалок:
Вчера ему позвонила,
Справляешься сам дорогой?
Ответила трубка матом пьяным.
Совсем уж плохой.
Звонила неоднократно.
Истории серпантин.
Зачем, тогда его сочиняли?
Если он, не может один.
Два часа. Я ещё помню, те небрежные стоны.
А брат мой лежит и видит. Из-под земли красивые горы.