Эти мысли начинают перерастать в привычку...

Эти мысли начинают перерастать в привычку.
Не к добру это. Не к добру, конечно.
Ты ломаешь меня, как простую серную спичку.
Ты ломаешь меня так, что больше не стану прежней.

Мне казалось – куда уже ближе, и так вплотную,
Но опять ничего, ну, совсем ничего не вышло
И на карте твоей нет меня, я не существую
В твоём мире. И голоса моего не слышно.

Даже тень – не моя. Тебе будто бы стёрли память.
Равнодушно проходишь мимо, а я по стенке,
Словно свежая краска, стекаю. Слова не ранят –
Убивают молчанием. Содранные коленки

Заживали быстрее, если на них подуешь,
Только с сердцем фокус тот не пройдёт, наверно.
Ты теперь в моем мире тоже не существуешь.
Ты не существуешь - себе повторяю нервно

И сама не верю в то, что шепчу упорно.
Я себе не верю. Сердце стучит быстрее,
Когда слышу имя твоё. Запасись поп-корном –
Этот фильм ещё не закончился: не умею

Забывать на счёт раз-два-три. А ведь было б легче,
Щёлкнув пальцами, просто взять и стереть твой профиль –
Твои губы, пальцы, брови твои и плечи,
То, как ты говорил о нас и готовил кофе…

Эти мысли точно скоро войдут в привычку.
Вот ведь… Впрочем, знаю, сама виновата в этом.
Отпустить бы память – пусть полетит как птичка
И гнездо совьёт не в моей голове, а где-то

Там, где солнце светит ярко, как светит лампа
Над столом моим, где пишу я кривые строчки.
Пусть летит туда, где восток переходит в запад,
Север – в юг и время все расставляет точки.

23.04.13