очередной узелок

Было бы просто -
черкнуть пару строк внятных,
заботливо выведенных затейливым почерком.
Довольствуюсь
обрывками, клочками белых недосказанностей,
в которых не ясно ничего
ни мне, ни тебе.
Почему?

Запутываю, завязываю за узелком узелок
на цветных нитях.
Впрочем, когда-нибудь черная кончится,
чтобы смениться голубой.

Не останется времени.

..И сейчас уже поздно -
мысль заставляет вздрогнуть
каждый нерв,
подавиться спокойствием,
захлебнуться им,
чтобы молчать.
Но, какого чёрта моё железо
превращается в порыжелую труху?
Не выдержу.
не могу...
Вдох тебя - аффирмация.
Только бы протянуть это “сегодня“...
Только бы...
Чуть-чуть.

В располосованных дождями сутках
апрель ведет счет минут.
Кто я?
кто я, скажи?
И кому?
Куда-то стук слов.
Срок - вот-вот и истек.
Откручивать стрелки назад...
Чтобы ждать?
Чтобы дышать?

И решаться снова

завязывать очередной узелок.
Последний? На память?
Обещай, что поймешь
потом
то, что я не умею понять, не умею сказать
словами.