Прикован осенью к чужой постели,
И карантин от вас меня не спас.
Всё будет кончено, я – на прицеле,
Я под прицелом двух десятков глаз.
Собрались критики, надев печаль и траур,
Прикрыв гримасы спьяну, кое-как.
А за окном, стуча по тротуарам,
Тоскует дождь и плачет полумрак.
Всё будет кончено, сомкнутся годы
Венцом терновым, осушая кровь.
И станут достоянием народа
Не жизнь, а смерть и мир моих стихов.
Уходит жизнь безжалостно и быстро,
А с ней поэта грустная пора.
За вами, критики, контрольный выстрел.
Снимайте маски! Кончена игра.
Контрольный выстрел
© Copyright: Дмитрий Вайсбеккер, 2013
Свидетельство о публикации №113042308022
Свидетельство о публикации №113042308022
Рецензии