Суицид

Прибивает гвоздьми
                на распятье стихи
Критик, зависть скрывая,
                говоря, что плохи.
Не понять никогда
                тем, кто грязен душою,
Что творенья мои –
                это грусть под луною.
Не пытайтесь втоптать...
                Я шаблоны нарушу.
Вам творить не дано,
                вам не выбелить душу.
Я богат непомерно,
                это с виду я нищий.
Сколько б вы не пятнали,
                я всё-таки чище.
Моё солнце –  луна
                с серебристой тоскою.
Мои дни – это ночи
                единенья с душою.
Жизнь ночами делю
                я душою на строфы.
Кровь поэта – чернила,
                лист бумаги – голгофа.


Рецензии