Передо мной заветный рог.
Он серебром искристым хладен.
Другой бы быть теплей не смог –
Один из всех, как друг, - приятен.
Не дорогой отделкой он
Пленил вмиг душу молодую,
А тем, что матерью дарён,
И тем, что надписью живу я.
Те строки берегут меня,
Они – как талисман из храма,
И рог со строками храня,
Храню я имя твоё, мама.
Так уходи же прочь, хандра!
Против тебя, души ненастье,-
Рог изобилия добра!
Так выпьем ж из него на счастье!
80-е
Подарок матери
© Copyright: Николай Чиляков, 2013
Свидетельство о публикации №113042303374
Свидетельство о публикации №113042303374
Рецензии