Тревожно мне, подходит время,
когда листок календаря,
летит как высохшее семя,
срывая с дрейфа якоря.
Зачем то вдруг утихло море
и непонятен этот бриз…
Закат, краснея на изморе,
под ночь готовит мне сюрприз.
А я, как будто в лодке тесной,
гребу рукой, - плыть без весла
немым усильем бессловесным
взлететь, - ощипаны крыла…
Всё растерял за эти годы,
- и сам на сам, с собой один
капризы… - по воде разводы,
на капли счет… - валокордин.
Друзья утешат; - не один ты…
- но, больше с некого спросить.
Сам строил эти лабиринты,
- чтобы в конце по ним бродить.
Листки слетают постепенно,
- увы, худеет календарь.
Закат сжигает в пепел тленный
года уходят, мне их жаль.
Весна, заметно зеленея,
толкает дни за мною в май.
Моя больная ахинея,
такой как есть, - жизнь принимай.
Моя больная ахинея
© Copyright: Юрий Слащев, 2013
Свидетельство о публикации №113042303181
Свидетельство о публикации №113042303181
Рецензии
