Меняемость

Стирает кто-то, выжигает плоть.
Я сам не знаю, почему? зачем?
В себе не смог я чувств перебороть,
и для себя остался даже, нем.

Мне почему то в ночь милее жить,
И хочется теряться в злых углах.
А говорили, если добрым быть,
То позже билль прочтешь на небесах.

И солнце без слепящего луча,
тебя согреет, выше вознесет.
Но тлеет моя старая свеча,
И липа под окном не зацветет.

Не то, что страшно, или же устал,
и вроде смысл даже я нашел.
Но как звучит! "Трагический финал!",
за ним не каждый, как на праздник шел.

А кто-то, кто-то смеет подтолкнуть,
и снова мысли, почему? зачем?
Мне кажется, что для других тонуть,
это отмашка, от простых дилемм.

И если в сумерках, столь едкая тоска,
а утром так не хочется вставать.
Зачем за жизнь идет, упорная борьба?
Как можно непонятное, понять?

Мы все уходим в беспросветный мир,
без разговоров, что с собою взять.
Как подставной, но интересный тир,
с вопросом "а в кого теперь, стрелять?".

Есть выход, отказаться от идей,
И потакать всем действиям судьбы.
Но у меня есть привилегия теней,
забраться в мир, бессонной пустоты.

Да только смысл, я уже нашел,
И мне нельзя уйти и потерять.
Я слишком долго, без опоры шел.
С надеждой, нежное, кому нибудь
сказать...