Полеты

Мой талант останется со мной,
от того я наверно и грустный.
Что облив свою кожу зимой,
завернулся в туман горько-вкусный.

И черкая бумажек листы,
словно острым ножом по телу.
Я пишу про упадок листвы,
Так сказать, густо черным на белом.

Совершенно не зная зачем,
Мой прибой омывает скалы.
Ты мне носишь лечебный крем,
Чтоб замазывать с жизнью скандалы.

А я строю за планом план.
Нумеруя свой каждый полет.
Наливая в граненный стакан,
неподвластный мне, твердый лед.

Вот под номером ярким один,
рвусь с окна, в неизвестные дали.
Только вот, я забыл про грим,
Чтобы в далях меня узнали.

Получается можно хоть сто,
делать ярких попыток ворваться.
Жаль окно покосилось давно,
И  могу я с него сорваться.

Остается лишь улица, люди.
Моя жизнь ни туда, ни сюда.
Ярких дам, предавая минуте,
Я размазал свои года.

И к балконным ставням прижимаясь.
С красно-белой пачкой сигарет.
Кажется, невольно улыбаюсь,
будучи лишь угольком согрет.