Мамино

о мамах так много сказали поэты,
 что в эту тематику грех и соваться.
 волшебным наполнены внутренним светом,
 (моя-то уж точно!) и тысячи шансов

 дают нам, засранцам, - а мы погрязаем
 в работах, делах. ну, и собственных семьях.
 звонят нам - "да позже, мамуля, я занят",
 а позже - забыл. добредёшь до постели

 и вспомнишь: - вот чёрт! обещал позвонить же!
 но сам засыпаешь (там вроде не драма),
 себя в полусне утешая бесстыже:
 - ай, ладно, поймёт же, ведь это же - м а м а...

 а утром затянет работа - и снова...
 любили (и любят!), лечили, учили,
 пытались журить - но не так уж сурово,
 спасали порой, не вдаваясь в причины.

 и выходки глупые, злые - терпели,
 теплом в наши грубые души вплетаясь, -
 хоть руки, качающие колыбели,
 совсем иногда от обид опускались.

 сердцами болели за нас золотыми,
 и, слёзы свои потихонечку пряча, -
 о наших страдали. и стали нам тылом,
 гордясь, как своей, нашей каждой удачей,

 почувствуешь разве себя одиноким?
 и так посейчас: как святая обитель -
 дома, где нас ждут наши мамы у окон...
 чтоб, если детей кто посмеет обидеть,

 бросаться в защиту - не думая, смело!
 прощать нам всё то, что, наверное, сами
 себе не простим... видно, я повзрослела -
 я стала скучать.
 по маме...