Ностальгическое

Верность отрочества - зыбкая память
Вертится на вертеле
И разжигает дрожащее пламя
Все что угасло во мне.

Сотня мостов - первый берег не виден
Из чужеземных долин
Только тускнеют цвета на картине
И превращаются в дым.

Новых дорог, повольней, попросторней
Шлейф зазывает с собой,
Но словно руки, петлистые корни
Тянут к земле родовой.

И балансирует, как коромысло
В пьяном угаре душа,
В час когда бьются в агонии мысли
Прошлое вороша.


Рецензии