Вокзал. Потерянные взгляды.
Цветы встречающих. Чужой
любви устав. Огонь помады,
как солнца блики за межой.
Как будто "взлётка" вся пылала
и от стыда, и от помад,
и диктор нервы, нам, трепала,
что приземлился Ашхабад.
Но мы историю не пишем
ни на "прилете", ни за ним.
Зато с тобою ровно дышим.
И сразу... Чехов, мезонин...
И сразу прошлое, как юность.
Лишь только откровенный взгляд,
когда с цветком ты повернулась,
а губ два берега горят.
***
© Copyright: Валерий Кузовенков, 2013
Свидетельство о публикации №113042209519
Свидетельство о публикации №113042209519
Рецензии