Синие ветры

Только знал, что уеду надолго.
Получилось - уже навсегда.
Ничего не собрать из осколков.
Да и сколько нам служит беда.

Только память из фотоальбома,
где я вечен был все вечера.
Вот, я "завтра" встречающий, дома.
Вот я, греющий душу, вчера.

Забывал. Вспоминал. Возвращался.
Открывал дверь знакомым ключом.
А на сопке в ладонь помещался
мой поселок, где я ни причем

уже буду, как скажет сонливо
местный житель, добавив: "Забудь".
Гриша с Таней, с фамилией Слива
не скрывали  чолдонскую  суть.

Здесь я первое дерево... Сына...
Здесь любовь постигал синий март.
Здесь дворовая, помнится, псина
и чужой, доверительный мат.

На сносях были планы здесь. Словом
мне, казалось, я родиной горд.
И был дух в моем теле здоровым,
и чужим, ещё, авиа порт.

И, я думал, закончатся  браво
мои дни, здесь, у Ленской волны.
Кто же знал, что вливалась  отрава
в мои поры подобьем вины.

И, теперь, когда синие ветры
все зовут возвратиться назад.
Я, как письма, порву все ответы
все давно, на свой выкроив лад.