Горела раньше. Больше не горю.
Ну так, дымлю... И никому не верю.
И, в благодарность - слово февралю.
И, злым проклятием - слова апрелю.
И, в спину прошлому - острейший нож.
И, по живому - лезвием по нервам.
Но, среди ваших наглых жирных рож
Я вновь одна... Одна? Одна из первых,
Кто всё равно слетает в колею.
Но нынче пятницей - конец недели.
Спасибо, что ли, злому февралю,
За то, что я ушла тогда. В апреле.
Переживу. А мельница стучит...
Стучит, как сердце, тихой аритмией.
И напролом сквозь лес закрытых книг.
Всё - напролом. Но, однозначно - мимо.
Я также вру, шагая к алтарю.
Я правда вру! Иначе не умею.
И, в благодарность - слово февралю.
И, злым проклятием - слова апрелю.
Напролом
© Copyright: Инна Ворона, 2013
Свидетельство о публикации №113042209224
Свидетельство о публикации №113042209224
Рецензии