Письмо из...

Ты знаешь, я стала ещё пугливей:
Врачи говорят, надломилось что-то…
В теории - чувства к тебе остыли,
На практике – втуне все их заботы.

День светом больничным застрял в ресницах,
Дешевый наркоз – ночь-морфин на ватке.
Прогресс налицо: ничего не снится…
А раньше так нежно, тепло… так сладко…

С утра, погружаясь в свою усталость,
Брожу, как тогда, по сырым аллеям,
Где в бледное небо листва срывалась,
Где ты… Где я – помнишь? – была смелее…

Путь в завтра дрожащей рукой намечен,
Лишь тонко-мучительно саднят ранки.
Их мутной микстурой – молчаньем – лечат,
А голос твой прячут – в прозрачной склянке.

Последнее кажется мне. Нечестным.
Но я научилась покорной грусти:
Пишу тебе письма, забившись в кресло…
И рву: ведь на почту меня не пустят...


Рецензии
Меланхоличненько. Нравится.

Мэдмуазель Белочка   08.09.2017 23:21     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.