Письмо из...
Врачи говорят, надломилось что-то…
В теории - чувства к тебе остыли,
На практике – втуне все их заботы.
День светом больничным застрял в ресницах,
Дешевый наркоз – ночь-морфин на ватке.
Прогресс налицо: ничего не снится…
А раньше так нежно, тепло… так сладко…
С утра, погружаясь в свою усталость,
Брожу, как тогда, по сырым аллеям,
Где в бледное небо листва срывалась,
Где ты… Где я – помнишь? – была смелее…
Путь в завтра дрожащей рукой намечен,
Лишь тонко-мучительно саднят ранки.
Их мутной микстурой – молчаньем – лечат,
А голос твой прячут – в прозрачной склянке.
Последнее кажется мне. Нечестным.
Но я научилась покорной грусти:
Пишу тебе письма, забившись в кресло…
И рву: ведь на почту меня не пустят...
Свидетельство о публикации №113042207891