Конец истории - её начало

Когда солнце, положив подбородок
на горизонт,
смотрит в твоё окно,
звучит кода
неповторимой красоты,
гениальной простоты
нечеловеческого рода.

Дом, это там, где ты тот, кто ты есть.

Тысячи зеркал не суть человека,
не картины обретающие жизнь,
не отпечаток души,
как не дыши,
не останется и следа на стёклах.

И снова,
всё вокруг пыль, но даже у пыли
своя история, не говорящая ни слова
о тысячах жизней.

Книга ложиться в ладони
и каждой фразой вплетается
в твои зрачки. Пусть клонит
в сон, ты уже иной и вершина
твоего дома
сомкнётся с небом, словно
с любимой,
поцелуем земного
и неощутимого.

Боль, это то, что не имеет смысла,
когда за спиной крылья.
Хор продолжит пение
и сольётся чёрное и белое
В полной пустоте, цвета не имеющей.

Всё скупо на фоне радуги, всё суета
На фоне водопада, торжества
Воды.

Всем льдам однажды придётся растаять,
всем огням суждено ослепнуть
и лишь птицы над этим всем
парят. Но если тлен,
всё не напрасно,
если плен,
то быть свободе.


Свобода, это путеводная звезда,
а не колода
без туза,
не свет в конце тоннеля.
Это значит знать, зачем ты дышишь,
идёшь, ощущаешь, слышишь.

Жизнь, может дрожать
на острие ножа,
может лететь кометой
наполнять
планеты
или разбиваться дорогими сервизами
в заброшенных домах.

Пусть забыты лица
многих,
устали дороги,
затёрлись страницы,
как и прежде
будут плестись строчки
и никто
из ныне живущих, в этой повести
не поставит точку.