Провинция

Живёт печаль моя на суше,
Саму себя перемеся.
Питает тело хлеб насущный,
А дух – не эти небеса.

Текучей жизни не основа
Здесь вехи прожитой судьбы.
И надо жить. И надо снова
Крепить снесенные столбы.

И думать надо, веря снова
В подмогу древней ворожбы,
Как в эхо пушкинского слова
Про лукоморские дубы.

Устои прежние иссякли,
Пути уперлись в тупики.
И горе выпило по капле
Святые эти родники.

Но что-то тут по долам бродит,
Ища забытое в тиши.
И скорбный дух еще находит
Отдохновение души.

Жива природа – дщерь Господня,
Светлы и рощи, и поля.
И там, где нет людей сегодня –
Благословеннее земля.

Она как будто отдохнула
От злого топота копыт.
Людей как будто обманула
И ждет грядущее, и спит.

И копит дух для созиданья,
И время есть покуда – спать.
На ней недавнее страданье
Быльём затянется опять.

Но время справило поминки
По всем утраченным годам.
И стала жизнь моей глубинки
Небезразлична городам.

Глубинка тянется за жизнью,
Устои новые творя,
Какой-то пламенною высью
Внутри по-прежнему горя.

Мир восстанавливает связи,
Как все заслуги – райсобес.
Без корневища крона разве
Достанет яблоки небес?

В чулане теплится достаток
И держат отчие кресты
Припасы духа на остаток –
Опричь душевной пустоты.

И где-то древние преданья
Внутри не умерли – живут.
И потаенные рыданья
Живое к совести зовут.

Судьба гулящая в подоле
Беду народу принесла.
Но кто сбежал за лучшей долей –
Тех нет и нет у них числа.

Пусть возвращается помалу
Сюда когдатошний привет;
И то, что сталь и смерть ломала,
Худых лишается примет;

И циклы жизни друг на друге
Меняют время и судьба;
И пыль муки на этом круге
Родит достойные хлеба.

Снегами горе заметётся,
А у людей печаль – своя.
И что-то ткётся и плетётся,
Как кружевная кисея,

Как луговой ковёр на дёрне,
Преодолев и боль, и смерть.
Как что б ни стыло – схватят корни
Все виды видевшую твердь.

И вольный дух, и лик – не маска
Лишь тут в державе, что больна.
Провинциальная закваска
И в мегаполисе сильна.

Меняют времена одежду,
И древний Рим давно во мгле.
И лишь народ несёт надежду,
Пока он дышит на земле.

Да не иссякнет эта вера
В непобедимое добро.
И это вот «ин спиро – сперо»
Провинциально и мудро.

И здесь за годы бедствий соткан
Узор понятный и простой.
Жива провинция не водкой,
Жива провинция мечтой.

Не надо, видимо, провидца,
Чтоб углядеть наивность тут.
Но сколько, Боже, тех провинций,
Что, как невесты, принцев ждут.

И вдаль глядят простосердечно,
О чуде трепетно моля.
И вера эта бесконечна,
Пока вращается Земля,

Пока на ней родятся дети,
Над ней – дожди и облака,
Живёт любовь на белом свете
И белый свет живёт – пока,

Течёт вода и ветры дуют,
И пахнет мёдом из садов,
И так во тьме ночной волнуют
Огни столичных поездов.

2009