Птица

1
Мой чудный, стоите рядом.
- Какая красивая…
Я?
Я разве не птица?
Я разве не спица,
которую глотают снарядом,
а выкашлять так и не могут?
Что говорите? Вам меня жалко?
Позвольте, с чего бы?
Мне странно, мне глупо,
я захожусь в истерической судороге,
которую Вы обзываете,
то ли любовью,
а то ли смехом.
В безбожественном и цикличном круге,
где мы с палачом
всё бегаем друг от друга
и меряемся плечом
в толпе великанов,
оказываясь ниже всех,
теряемся в дурмане обманов,
задрав пустые головы вверх.
Постойте…
так грустно.
Позвольте,
я к Вам прижмусь,
стану думать от холода.
Нет, мой чудный, я в вас не влюблюсь,
но вы так молоды
и так прекрасны,
что просто напрасно
потратьте время,
постойте рядом.

2
В приступе самолюбования
закрываю глаза.
Я больна,
вы несмело, мой чудный, стоите рядом.
Вы так нежны, как Горностай,
умиротворенный и испорченный пулей.
Ваши мысли несутся стадом,
перемешивают мятый снег,
он становится шоколадным;
при уличном свете фонарно-парадном
продолжаете путешествие у меня на плечах.
Крах
возвестил ушной
колокольный звон,
посидите со мной,
посидите в моих объятьях,
пока вы мой,
а то вдруг понесетесь куда-то...

3
Я в зеркале лицо вымою,
надраю до прелести;
наберу десятки тысяч беспомощных,
бегущих в горячке за крохотной нежностью,
любовниц, любовников,
что несколько раз
переспят с моими стихами,
считай,
удовлетворят себя сами.
Давай, Невидимка, поцелуемся!
Перекусим губой
и вселенской зачаточной музыкой,
полюбуемся
книгопечатаньем
в извращённом экстазе хрустящих страничек…
Ну!
Целуй меня жарко!
Дьявольски!
Что?
Простите, нА губы и нА рот глуха,
что сказали?
Втёрлось-втешилось кружево моих ресничек?
Ха!
Нет, не жалко, берите.

4
Закройте глаза,
дует…
и многократно
сбивает меня с ног.
Я слушаю Вас так азартно,
кругом и воздушно Вы обволакиваете
и, как смог,
проглатываетесь с воздухом вместе.
Позади стопроцентно отчаянный крик:
«Время мести!
Резать!
Резать!
Ре-е-е-зааать!»
Не останавливаете.
И так горек, остр и дик
вкус вашей слюны
во рту, встревоженном поцелуем
и неадекватно скоро возникшей ночью...
Всего лишь был крик струны
с мясом гитары вырванной сочно.

5
Мне старое,
в пигментах облиплое утро
раздвигает ноги,
перекидывает через них юбок цветочные мосты;
а к тебе не ведут любовно-любые дороги,
настолько не люблю,
что не всегда называю на ты,
вернее,
совсем не люблю.
Удивлю, уколю,
прямо в дыхальце
просуну острое язвище смеха,
прямо на плечи
накину свои мёртвые объятья,
от тебя направлена веха
в обратный путь.
Сном меня лечит
воля, боящаяся свернуть
в зону проклятья,
где в момент критической боли
человеческие зеркала ужасно
искажаются правдой.
Боже милостивый,
мне бы побольше воли!
Иначе, тот мне ненужный,
с каждою новою клятвой
будет становиться несчастней.

2008-2009 гг.