Владимиру К.
В кабаке полублатном, прокуренном
С рожами помятыми судьбой,
Мы с тобой, братан, набедокурили,
И бредем едва – едва домой.
Осень. За туманом нам мерещится,
То ли мент, то ли мадам с косой.
Сплюнешь раз, два, три и перекрестишься…
Хоть в кроссовках – будто бы босой.
Вот она твоя хмельная родина.
Есть червонец – значить ты магнат.
Знаешь, что в загробной Лете броду нет,
Как и нету нам пути назад.
В тишине такой и стих читается,
Как последний раз в последний час.
Он про то, что нам с тобой останется,
Даже если жизнь не задалась.
Ну и черт с ней… За душою были бы
Честь и совесть, правда, ведь, братан,
Да в окно стучали утром голуби,
А не участковый, капитан.
Круглая луна, как дура, пялится.
Кто-то песню матерно орет.
Украина – нищая красавица,
Рядом с нами, чуть жива, бредет.
В кабаке полублатном...
© Copyright: Андреев Виктор, 2013
Свидетельство о публикации №113042210714
Свидетельство о публикации №113042210714
Рецензии