Муки творчества

********************
.Я одного поэта знаю

Я конечно поэт, а не наседка…
И ещё,  как домашней хозяйке
Мне не надо месить  тесто
И я пишу стихи, а не несу яйки.

Не в каждом поэт такой на лицо,
Которому не то, что не лень,
А который стих один, как "яйцо",
«Несёт» почти  что каждый день.

А есть ещё и такие поэты,
Которым очень писать не легко,
И которые многие многие лета,
Лишь в месяц раз кричат «ко-ко-ко»

А я с поэтического насеста,
Скажу не моргнув даже глазом,
Пишу стихов с одного присеста
Не  один, а по несколько сразу.

Я одного поэта  знаю,
Кто на свою золотую кучку
По стиху - наверно покупает
С аванса, или с получки.

Но всем «ко-ко-ко» своё говорит
Не много на свете таких лихих,
Публикующих в месяц один стих,
Утверждая, что он "миры творит".

Но это я написал для строчки,
Хотя мне безразлична его чепуха,
Но не для того чтоб его порочить,
А для моего наполнения стиха.


Завершу я стих таким концом:
Не хотел бы иметь я таких курей,
Что бы, даже, своё,  но одно  яйцо
Садились  нести по тридцать дней

*********************************

Не колупнуть, не зацепиться

Ну что? Пока что ничего…
Сижу вот, думаю, выясняю
И при этом хуже всего,
Что как начинать не знаю…

Всё слепилось в безликий шар
Не колупнуть,  не зацепиться;
Здесь пригодилась бы, как дар
В руке стальная острая спица.

Чтобы с размаху спицу всадить
В этого шара подвздошку
И отщепить, или отбить
От него отколупок, или крошку.

Не озолотиться, конечно, рука,
Но если немного помучиться
То пусть это будет и чепуха,
Из чепухи что-то тоже получится…

Из отколупков бывает тоже
Создаёт вдохновения пламень
Ни только – не на что не похожее,
А почти драгоценный камень.


И не зря ты поёрзал на стуле,
И трудов вдохновенных в конце
Будет  ещё один  брюлик
В твоем любимом ларце.

********************************

Прошла зима, но не нАчалось лето

Смотрю в окно то выше, то ниже,
На всём фокусируя глаз,
И что же я в глаз свой вижу?
Да то, что видел тысячу раз.

Особенно трудно смотреть на это
Не жаркое солнце над собой;
Прошла зима, но не нАчалось лето
Цветущей своей весной.

Какое-то длинное межсезонье
Прошлогодним покрыто бурьяном
И только шум выдувает ветер
Занудным своим органом.

Правда в деревьях сердца стали биться,
Чешуйками почки заскрежетали,
Из берёзы сока можно напиться
И на тропинках можно крутить педали.

Гляжу я в свой глаз то выше то ниже,
А если мой глаз вооружить,
То я из него такое увижу,
Что сразу захочется бурно жить…

И если в железный лист небесный
Ударит вдруг колотушкой  гром
Да так, что в этот день воскресный
Подпрыгнет от страха мой дом?...


Да! Есть что смотреть, признаюсь виновато,
Похоже на ту мою беду,
Когда искал я полдня лопату,
А она стояла на виду.

***************************************

Ах вот ты какая на вкус беда

Люблю я ещё с  молоду
Писать стихи не спешить,
Пока не свиснут в голову,
А свиснут – тогда  и пиши

Бывает так ещё не редко,
Что бы без строчки не быть и дня
Просил я у музы моей кокетки
Принести вдохновенного огня.

Но увы…  не тут-то было
У музы наверно от потуг,
Почему то всё остыло
И вдохновенный огонь потух.

Мучишься, мучишься, музу тревожишь –
Ах вот ты какая на вкус беда! –
А написать ничего не можешь
И не писал как бы никогда…

В голове совершенно пусто,
Нет в ней ни бесов, ни граций
Порубано всё на капусту
От мыслей до ассоциаций.

В голове бессвязные скрипы,
Бездумная серая лажа,
Односложные плоские клипы
Не получаются даже…

Развязались все слова
И рифмы все разбежались,
И начинает болеть голова,
Будто в ней шевелятся скрижали