Память о ком-то, как кровь на снегу,
память о ком-то, как мины разрыв,
кажется, сам я убит на бегу,
слышится - матушка плачет навзрыд…
А надо мною кружит вороньё,
а подо мной багровеет стерня,
только лицо у меня не моё,
только убили совсем не меня.
Это я в ком-то погибшем живу,
это во мне тот погибший живёт –
взгляд навсегда устремлён в синеву,
тело упрямо простёрто вперёд.
Но продолжаю сражение я,
очередями врага я крушу:
- Сволочи, вот вам отплата моя,
я не убит, я живой, я дышу!
Я – это мною продолженный он,
он – это я, ставший им целиком,
я из резерва грядущих времён –
слышали, сволочи, вы о таком?..
И с почерневших от гари снегов
я поднимаюсь и снова бегу…
И не берут меня пули врагов -
дважды убитым я быть не могу!
Память о ком-то, как кровь на снегу...
© Copyright: Владимир Москалик, 2013
Свидетельство о публикации №113042109195
Свидетельство о публикации №113042109195
Рецензии