В начале ночного позднеосеннего романа. Томас Тран

В начале ночного позднеосеннего романа. Томас Транстрёмер


Пассажирский  катер  пахнет  нефтью  и  что-то  дребезжит  все  время,
как  навязчивая  мысль. Зажглись прожектора. Мы  приближаемся  к  причалу.
Здесь  выхожу  лишь  я. « Нужны  вам сходни?» Нет. 
Я  совершаю длинный  шаткий  шаг  в  ночную тьму, встаю  на  остров. 
Я  чувствую себя  сырым и неуклюжим, как  выползший   из  куколки  имаго.
В  руках  пакеты, как  два  уродливых  крыла. Оглядываюсь,  вижу катер,
ускользающий в сиянье окон, на  ощупь  продвигаюсь  к  дому,
что  пустовал  так  долго. Вокруг  осиротело  стоят  соседские  дома…
Здесь  так  прекрасно  спать. 
Лежу и не могу понять, во сне я или  нет.
Дрейфуют мимо  несколько прочитанных  мной  книг 
как  старые  пловцы  по  направлению  к  Бермудам, чтоб там  исчезнуть  без  следа…
 И  слышится  какой-то  полый  звук, какой-то  неритмичный  стук,
как будто  некий  неопознанный  объект  с порывом ветра бьет и  бьет  о  то,
что держится  землею  неподвижно. И  если  ночь не просто отключение  света,
и если ночь  на  самом  деле  нечто, то  это - этот  звук. Звук  сердца  в  стетоскопе, удар,
мгновенье тишины, опять  удар. Так, словно перебежчик  зигзагами 
пересекает  линию границы. Иль  кто-то    бьется  в  стену,
кто-то  из  другого  мира    здесь  застрял, и  просится  обратно.
Поздно! Ни здесь  он и  не  там, ни  на  борту… 
Но  мир  иной – он  также  этот  мир.  На  следующее  утро   вижу 
острый  темно-золотой  сучок, извилистые вырванные корни, физиономии  камней. 
Люблю  чудовища  я  эти, которые  остались  за  бортом, наполнив  лес  собой.