Прорыв

Лиговке, 117

Не скроет небо голубое
Твой развороченный альков.
Твои зелёные обои
На фоне белых облаков.

Та жизнь, которую таила,
Открылась всем в единый миг.
Наверно, вскрытая могила
Так обсуждаема людьми.

И обвалившаяся плитка,
И на стене портрет Дали,
На кресле жёлтая накидка
В десятке метров от земли.

Пылят усталые руины.
Ты в это верила с трудом,
Но равнодушные машины
Ломают твой последний дом.

Хохочут пьяные вандалы.
Их разрушенье, что вино.
Снесут весь мир - и будет мало.
В пыли мелькнёт твоё окно,

И ты взлетишь. Туда, в обломки,
Над чёрной пропастью двора.
Неблагодарные потомки
Зайдутся криками "ура".

Они не приняли наследства.
Им новомодное родней.
Они без рода и без детства,
Трава без почвы и корней.

Они пройдут по пыли книжной.
На них пора поставить крест.
Заменит почву им престижный
Подземный паркинг в сорок мест.

Тебя не сдержит оцепленье.
Ты будешь выше палачей.
Войти в свой дом - не преступленье.
В руке бессмысленных ключей

Грохочет связка... Вместо двери
Угрюмо щерится разлом.
Вослед уже несутся звери.
Их завалило. Поделом.

Не надо слёз и эпитафий
На фоне мутно-серых спин.
Ты с пачкой детских фотографий
Успеешь выйти из руин.

Стена упала очень близко.
Погас в соседних окнах свет.
И будет в паспорте прописка,
Но только дома больше нет.