художник и фея

Она что-то шепчет (кому?) разобраться сложно,
она похожа на штрих случайный, нечаянный…
…там, в сквере, сидел, этюд рисовал художник,
и взглядом её зацепил, а в его кармане
хлебная корка для птицы, крошки для птицы,
орешек, он просто так, он всегда в кармане,
художник глядит на ветки и видит лица,
особенно, если солнце и утро раннее,
а тут проходит она, поправляет волосы,
снимает рукою лёгкой платочек с шеи,
и всё, что вокруг, имеет к ней только косвенное –
и это видно – косвенное отношение.

А нет никого нигде, и погода ясная,
а ветер меняет лица, качая ветви,
художник влюбляется в день и любые краски,
особенно в непонятные, незаметные.
И думает он: «ну надо же, как прекрасно –
она не похожа на всех остальных прохожих,
она похожа на фею!.. все феи разные,
но, без сомненья, добрые и хорошие»

А фея летит, и столько вокруг открытий,
и так ей привычно утром скользить по воздуху,
и шепчет тихонько: «ну это же удивительно,
что всё так сложилось необычайно просто,
и как хорошо, что вокруг столько утра, красок
и птицы, и жизнь, и даже этот художник…
я думаю, все художники очень разные,
но, без сомненья, добрые и хорошие»

День ярким трамваем несётся, лучи отбрасывая,
в нём юная фея - весёлая, настоящая,
она на холсте осталась солнечной краской,
нет, не сюжетом – штрихом, лучом ускользающим.