Как будто вышивка на шёлке -
Галеры, море. А волна
Растёт и, выгибаясь в холке,
На мачты падает она.
Но греками заполнен берег,
И вырастает копий лес.
Нас Троя ждёт. В число потерей
Ещё не входит Ахиллес.
Посмертную снимает маску
С врагов Эллады тишина,
Здесь всё напоминает сказку,-
Чем дальше, тем страшней она.
На этом месте я закрою
Поэму. К ней я не вернусь.
Но за три дня воздвигну Трою
Разрушенную, как и Русь.
Троя
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2013
Свидетельство о публикации №113042104502
Свидетельство о публикации №113042104502
Рецензии