На Портрет Дориана Грея

То было вчера, еще только вчера:
- Как скверно я нынче играла! –
Сияя, к нему подбежала она,
С глазами цвета фиалок.

- Мой милый, прости, но, тебя полюбив,
Играть я уже не желаю,
Любви настоящей напиток испив,
Я этот театр покидаю!

Теперь так фальшиво всё кажется в нём –
И сцена, и громкие речи,
Ужимки актеров... Ты в сердце моём
Зажёг сокровенные свечи!

Любовью пылая, наивно чиста,
Доверчивый нежный ребенок,
Не знала, не знала, не знала она,
Насколько был лёд этот тонок...

Возможно, по-своему он и любил,
Как любят цветы среди мая:
Лаская свой взор, разжигая свой пыл,
При этом нещадно срывая.

Молчит. Леденяще застыли глаза.
- Меня ты разочаровала!
Твоя так бездарна сегодня игра,
Ты чувства мои растоптала!

Я думал, нашёл дорогой бриллиант,
А ты, как и все, оказалась,
Меня возвышал твой актерский талант,
Но ты лишь в игрушки игралась.

Как был в ту минуту он занят собой,
С презрением наблюдая
Рыданья её, рук заломы с мольбой...
И жалость к себе лишь питая.

Ушёл. В непроглядно-холодную тьму.
Оставил всё лучшее с нею.
Сегодня уже сообщили ему
О гибели маленькой пери.

Испорчен и кровью пропитан портрет.
Он бродит по гиблым притонам,
В убийствах своих обвиняя весь свет,
Живя по бездушным законам.

Он вымолил юность на душу в обмен
И внешности лишь поклонялся,
Но тягостным этот заманчивый плен,
Как выяснилось, оказался.

Плывут, отражаясь в реке, облака,
Над Лондоном гомон весенний,
Не встретится больше нигде, никогда
Грей Дориан с Сибилой Вейн.




20 апреля 2013г.