Он

Со страниц романов старинных
Доносится женский смех,
Пестрят веера-опахала
И острит куртуазный чех..

Но Вы словно не здесь сейчас,
Стоите к ним в пол-оборота,
Что же тревожит нежный лик,
И взгляд, как застывшая нота?

      Он эти ночи напролет,
        Играя в покер, виски пьет..?

И Вы, кого унес легко
Корабль золотой, ганзейский,
Кем бредите Вы по ночам,
Гуляя полем Елисейским?

Который раз, вздохнув украдкой,
Чье имя Вы произнесете,
Твердя себе, что все неважно,
Все ж поцелуй воздушный шлете..

        Быть может Он не одинок
          Хоть рядом, но всегда далек..?

Живете кем и для кого
Бокал томится в серебре,
Чей образ пишете, любя,
Кто в тех рисунках на стекле?

Вы дышите на них, гадая,
Глаза закрыв, в любой лишь звук
Готовы верить и принять
За его голос, в двери стук..

        Но Он, которого так ждут,
           Не знает, может, что Вы тут?

Неслышно сзади подойдет
И скажет что-то невпопад
О том, что снова опоздал
И Вас он видеть очень рад,

Что каждый раз увидев Вас
Он снова учится дышать,
Пытаться совладать с собой,
Когда так хочется обнять…

        Он только, может быть, сейчас
            Понял, что не может жить без Вас?