Они несвяты

 "...-Читали ли Вы некоего поэта N?
-Разумеется.Весьма примечательный поэт.Однако ,ранние его вещи- просто елей на душу.Легко ,красиво ,понятно! А вот поздние-знаете,батенька...Сплошной маразм...непонятно ничего! Куда девалась вся ..стройность души?
-Очевидно ,стройность души-понятие наживное...Или..временное."
 
                ( Из подслушанного диалога)
 
Вы не судите их-они не распяты , поленья в костер только несут прелаты,
Жарко пылая, поленья закончат дебаты ,на надоевшую тему-" поэты несвяты"...
Вновь вы смеетесь звонко ,чеша за ухом , строки горбатых слов,где мысль-старуха ,
тяжко опершись клюкой на метафор забор , давит на мозг , словно ужин,что от него запор....

Снова , листая книжонки что трёпаны жизнью   ,молвите,словно Балда, с укоризной:
" Недаром такая  у этих  книг дешевизна-тут не поймешь ничего , автору-клизма!"
Путаясь в строчках , ломающих стереотипы ,сердито ногою топнув, включаете клипы...
Мозг продолжает работать , и подсознанье снова облезлых овец несет на закланье ,
строкам поэтов тех ,что пишут не просто , рассыпав мысли в дороге ,как курицам-просо...
" Что же сказать хотел этот , который...?"  -мысленно в психбольнице забить коридоры,
Ибо палат не хватит на всех поэтов, вона , один , посидев , написал об этом...
Да и не он один-все они падки -пили,  курили , кололись , и женщин падших,
Употребляли , в основном , не заботясь о нравах ,браки ломались ,ведь их сочиненья-отрава!
Но ведь какой-то смысл всегда возможен?
 Мысль ,словно старый клинок из заржавленных ножен-
 -и лихорадкой душа отвечает слову .
Слово...Оно всегда и везде-супернова...
Да.Говорят непонятно и пишут ересь .
Да , рядом- благоуханье цветов и экскрементами нерест.
Страшен метафор вой, словно смертельно больной,
которого режет хирург душевноживой,
Да без наркоза-скальпель-слова , зашивать-аллегорий  нити

Сладок печатный вкус конфет и дикая горечь.  Подите  , поймите...
Мед и цветы альпийских лугов , ложе наяд и богов-ветхий поэта кров...
мелких монет , что в карманах звенят , мало , и то-подаянье жлобов....
Смерть настигает тогда , когда циферблат часов,
раннее утро спровадив, заходит в альков...Слов....

Вы не судите их-они уж давно распяты...
Вы не судите их, поэтов проклятых...
Некоторые из них,хоть и пархаты,
все же писать могли о жизни,ребята...

АМИНЬ,