Мой разбитый ботинок повис над дорогой,
От поднявшейся пыли чихают поля,
Я иду по России своей, по убогой,
Где синеют берёзовые тополя.
Чёрной хляби не надо ни жизни, ни смерти,
Голосят словно вдовы пустые дома,
Это – красные с белыми – азартные черти
На знамёна порвали остатки ума.
А мне хочется, чтобы здесь раскинулось море,
А над ним чтоб клубились паруса миражей,
И ещё чтобы кончились бесконечные споры
Палачей гениальных – святых алкашей.
Только моря не будет – всё изменится к лучшему
И молочные реки пробуравят кисель,
Возвратимся мы заново в самую лучшую,
В эту самую лгущую из Рассей.
Мой разбитый...
© Copyright: Андрей Селин, 2013
Свидетельство о публикации №113042000894
Свидетельство о публикации №113042000894
Рецензии