Художник с небес

Лепестками из роз представляю свой взор,
Аромат для души продолжает узор,
Дивный, чудный поток нежностью озарит,
Пробежит, словно ток неба мощный магнит.

Понимание приходит, и чувствуешь сущее,
И словами и мыслями я давно в будущем,
И ту речь небесам мне б душой передать,
Моя муза прелестная рвется летать.

Оперением Божественным света душа,
Пробудила пространство, завеса ушла,
Сколько в мире чудес, о, Художник с небес,
Две картины в пространстве – болото и лес.

Посмотрю не деревья, взгляну в небеса,
Врисовалась в картину, ликует краса,
В акварели блистательной путь свой нашла,
Вера в малом зерне и надежда взошла.

А в картине другой холод и не покой,
Дополняет бессмыслицу жалобный вой,
И красиво и мертвенно манит слепцов,
Наполняя сознание творением глупцов.

Но не я им судья, в каждом видно свой срок,
Осуждаем себя мы страданьями впрок,
Лишь причину поняв, верный путь ощутишь,
И тоску по свободе свободой затмишь.

Но свободы так много, а после тоска,
Прядью белою бьется уж пульс у виска,
И в оковах живет, изнывает душа,
А на правильный путь не хватает гроша.

И копили всю жизнь, вопрошая: «Где Ты?»
Но все чаще разрухой встают все мечты,
Лицемерие книг, ритуалы вины,
А простили ли ближнего?  … Храм возвели!

А я вспомню Творца и величие небес,
Все ответы в природе, все записи здесь,
И закатом малиновым – вестник зари,
Солнце – жизни начало тепло возродит.


Вот и песнь прозвучала ушедшего дня,
Затихает природа, с надеждой твердя:
«Я из червя-вредителя чудо ращу,
А ведь он умирает, я ж дух возвращу,
И из куколки серой растет красота,
Вот пример возрождения, жизнь так проста!

Мне не нужен обряд, не нужна суета,
Мне б березок прекрасных, да чиста вода,
Детский, радужный смех и союзы в венце,
Чтобы в бабочек все превращались в конце.

Бог, Отец наш всегда, наяву и во сне,
Донести Его цели, вот задание мне,
Каждый миг дарит выбор, как далее быть,
Что и как нарисуешь, так будешь и жить!»