Записки белого эмигранта

Сумасбродный Париж. Только мы здесь – чужие, mon chere,
Даже если на куртку таксиста сменили мундир.
«Эмиграция – горький Отчизне своей адюльтер!» –
Заявил мне в Одессе, оставшись в порту, командир.

Mille pardonne, я теряю изысканность светских манер
И никак не привыкну к ночной тишине за окном.
Я всё также, mon chere, под подушкой держу револьвер,
Забываясь под утро коротким горячечным сном.

Нашим прежним победам цена нынче – ломаный грош,
И война не отпустит уже никогда, mon ami…
Мостовыми Парижа мы Родину стерли с подошв,
Только память не будет безгласно стоять за дверьми.

Кто-то хочет вернуться… Грешно было б их осуждать!
Ностальгия замучила шёпотом «русских берёз».
Я же пулю не жажду обритым затылком поймать,
И на гарь возвращаться за пригоршней радужных грёз.

Я устал, mon ami, от политики, ярости, склок…
И все чаще, до боли в ладони, сжимая «Наган»,
Я молюсь, чтобы в «русской рулетке» не лопнул висок…
Честь имею. По-прежнему Ваш бывший штабс-капитан…

19.04.2013