о том, чего не могло между нами случиться

нелюбовь  между нами, понятное дело, никак не могла случиться…вот я стою тогда в старой юбке, держу конспекты , воздух мне греет плечи, пшеничные волосы теребя
свет сочится из каждой трещинки на асфальте, из глаз каждой встречной глядящей в упор на тебя
облака отлеживаются на небе, готовясь уплыть туда, где теплее, туда, где седой старик курит цветную трубку. Я смотрю на тебя, почему-то робея и мне как-то стыдно за не самую лучшую юбку
я не знаю, что происходит внутри , чей неровный почерк заносит сейчас в мое дело «безнадежно утеряна, списана, колокола по ней не звенят», мое тело становится легким, как будто тело- это только коробка из под меня
вот тогда-то я и пропала, сошла с пути, называй как хочешь…смысла от этого не убавится
ты подходишь ко мне, я конспекты прижав к груди, чувствую, как очерченный сухими губами рот в ошалелой, почти безумной улыбке плавится

между нами не мог случиться плешивый пустой роман… краткосрочный, нечестный, скомканный
потому что мне надо иметь права на все дни, проведенные рядом, перевязанные тесемкою,спрятанные под подушку из хлопка, чтобы достать потом вспомнить и заскулить…и еще потому что, я не смогла бы тебя делить

ты проводишь меня до остывающей после теплого дня остановки, в депо будто слышат мои молитвы и не пускают трамваи, только кондуктор знает, что там у них приключилось
 я смотрю на тебя и чертовски жалко
что огромной любви между нами тоже, увы, не сучилось.