Здесь солнце высыпало стразы
на тропы разных стран.
Перебираю тихо фразы.
Ведь я - шаман.
Жаль бубна нет на шкурах звонких
и дыма от костра.
Весна - болезнь для сердца тонкая
и так остра.
Эй, вечер синий!
Серп удержишь
Луны?
На ней танцую. Я ведь - дервиш...
Красны
в траве степные маки.
Мне вслед залаяли собаки...
Жаль, караваны - в жёлтом лаке
меня не ждут.
Мираж: река и белый бакен
о разном врут:
Что земли пыльные и плоские -
на вкус и цвет.
Что плащ мой режет на полоски
стальной рассвет,
что маки пахнут сладким воском,
что, кто-то дал мне имя - Оскар,
что зацветёт мой старый посох
за много лет.
Впервые? Может! Утром ранним
пойдёт хвощом...
Как жаль, что танец мой шамана
был смыт дождём.
19.04.2013
За много лет
© Copyright: Александр Вайт, 2013
Свидетельство о публикации №113041908943
Свидетельство о публикации №113041908943
Рецензии