***

Я видел Башлачева в темной комнате,
Провел по струнам пальцем он слегка;
Да вы его,наверное,не помните,
Была его дорога далека.

Он молодым ушел,как те немногие,
Что видят вечность в омуте окна;
Им освещает их дома убогие
То ли рассвет,то ли сестра весна.

Не только рок,но и культура в общем,
По-настоящему воспринятая тем,
Кого мы с удовольствием растопчем,
Кого заставим жить в плену проблем;

Так вот,культура эта процветает
За счет таких вот,светлых,выше нас,
И,если кто-то из окна взлетает,
Такой полет всегда не в первый раз.

Они готовятся к уходу очень долго,
Непонятые в наших головах,
Чтобы остаться жить на книжных полках
И в музыкальных записей мирах.

И так,он мне тогда,под звук гитары
Сказал спокойно:" вытерпи все дни,
Ведь этот мир давно бесцельно старый,
Уже вам шлют сигнальные огни;

Он вызывает помощь постоянно
Из космоса далекого,но нет
Ему ответа,и довольно странно
Всей нашей жизни выписан сюжет.

Мы ведь никто:не боги и не черти,
Мы-пустота,и мы совсем не те,
Кто избегает вечной скуки смерти,
Как существа на дальних звезд кресте."

И он ушел,как я и думал,утром,
Был Александр Башлачев одним из тех,
Кто рассуждает мудро лишь о мудром,
Презрев почет и низменный успех.