Хрен меня достанете в гробу Ответ О. Флярковской

Оригинал: Поэт (Стихи на весах) [Флярик] 

 То, что в двадцать ощущал прозреньем,
 Озареньем, маяком в пути –
 Оказалось вдруг стихотвореньем,
 Где удачной рифмы не найти!..

 Но оно драло на клочья душу,
 Беленило кровь, искало слов…
 Ты писал и рвал, но мало кушал,
 И мечтал подняться из низов!

 В сорок – ты натасканный писака!
 Жестких рифм построен целый взвод!
 Агрессивен, ярок… И накакать,
 Что – другое за душу берет!

 Ты – боец! Но не в боях без правил!
 Ты читаешь курс для юных дур –
 Бредни все ты сверстникам оставил –
 Мудрый вождь бумажных процедур…

 В шестьдесят – вальяжный, томный гений…
 Шрифт таблички "Главный…" по нутру!
 Сценарист триумфов и гонений:
 "…захочу – и в порошок сотру!"

 Восемьдесят – возраст для поэтов!
 Скажем, Гете... Будем возражать?!
 Есть вопрос и будет тьма ответов –
 От кого Беттине, мол, рожать…

 Все сложилось. Все срослось и спелось.
 Особняк, карета у окна…
 Отчего-то только захотелось
 В завещанье всех отправить на…

 Без карманов гроб – и очень скоро
 На весах очутятся стихи…
 Неуклюжий тот, наивный ворох,
 Где приличной рифмы не найти…


 Подражание: Хрен меня достанете в гробу

 Было время – душу драло в клочья
 И в крови играла белена,
 Рифм хороших – кот насикал ночью,
 А страстей – весь день как от слона.

 К поэтессам клеился серьёзным,
 Бормотал им стансы как в бреду,
 А когда вошёл в солидный возраст,
 Потянуло вновь на юных дур,

 С ними изъясняться много проще.
 Вроде Гёте я для куражу
 Лет под девяносто не возропщу
 И ещё кого-нибудь рожу.

 Опыт дней минувших подытожив,
 Чашу грубых рифм испив до дна,
 Саваном прикрывшись как рогожей,
 В завещанье всех отправлю на...

 На стихов внушительную кипу.
 Видя почитательниц гурьбу,
 Помашу им всем ручонкой, типа -
 Хрен меня достанете в гробу.