Кофе женского рода

И утром неспешно выйти на кухню в одной лишь футболке. Прошлепать босыми ногами по холодному полу, стать у кухонного окна, подставив солнцу закрытые глаза. Два вдоха, три выдоха. Тишина. Теперь, пожалуй, можно и чашечку кофе.
Боже правый, Господа! Кто же Вам сказал, что кофе это он? И уже тем более, оно? Кофе… Кофе – это Она. Кофе – это страстная смуглая любовница. Никогда не покидающая, но никогда не остающаяся. Она всегда рядом, пусть ее и нет совсем. Она не останется на ночь, но пожелает приятных снов (или же бессонницы, как знать?). И утром она так редко целует в постели, но неизменно ждет на кухне, притаившись в закрытом шкафу. Стоит себе одиноко в стеклянной изящной банке. Стоит и ждет. Теплых рук, горящих глаз, медной турки и огня. Она согреет, сидя рядом. Она подарит и сладость, и горечь, и новое настроение новому дню. Она – как статная темноволосая женщина. Чашка пуста. Она встает со стула, откидывая назад длинные черные волосы, блестящие в  лучах весеннего солнца. Вальяжно потягивается, словно кошка и идет к двери. Она не подарит на прощание томный взгляд, это не в ее правилах. Но ты еще долго будешь чувствовать ее терпкий аромат, будешь знать, что она сегодня утром была здесь, на твоей кухне.
Но порою приходит и другая мисс Кофе. Скорее не мисс даже, а фрау. Величавая женщина средних лет со строгими чертами смуглого лица. Лучшая подруга и советчица. Она приходит вечером, чаще осенью. Обнимает за плечи мягким пледом. И запах у нее другой. Она пахнет мудростью и немножечко солнцем. Она выслушает и посоветует. А перед уходом ласково поцелует в лоб, накрыв одеялом до подбородка.
Кофе.… Пусть лишь в моей голове, но кофе будет «она», моя верная любовница и советчица.