Отколе разум мой возник,
Отколе мысли бьют порою?
Когда бы вёл я свой дневник,
А так – пустую нору рою.
Черкаю жизнь, как черновик,
Переписать уже не чая.
И потому она на вид
Вся затрапезная такая.
Иной покажет свой фасон
И свой фасад при полном блеске.
А я как будто вижу сон
С набором сцен из пошлой пьески.
А мне за броской чистотой
Такие мнятся нечистоты,
Что наслоенья правды той
Учуешь лет и через сто ты.
Так надо ль веру обелять,
Коль будни – воры все и блудни?
Но кто посмеет оголять
Себя?
У нас аврал на судне!
И драит палубу рука,
Окаменевши от усердья.
И холощёная строка
Рисует правильно бессмертье.
Никто из посторонних лиц
Не должен даже заподозрить,
Как мы несбыточно клялись
И глупо раздували ноздри,
Как дух растленья в нас проник
И по чему мы горько плачем,
И где несчастный черновик
Мы от судьбы наивно прячем.
2010
Черновик
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113041903961
Свидетельство о публикации №113041903961
Рецензии