Я смотрю вникуда,
но я вижу всё.
Я пришёл не туда,
куда шёл, и что?
Я уверен был,
что любовь свята,
Но сполна испил
чашу горя, да!
Я хотел кричать,
но нет сил на шёпот,
Я бы мог летать,
но на крыльях - копоть.
Я хотел любить,
но лишь ненавижу,
Я не думал пить,
но уж дна не вижу.
Эрих Фромм был прав,
что любовь есть сила.
А безвестный Граф -
это только псина.
Я порвал свой крест,
но свалился в пропасть,
На душе - арест,
а для тела - кротость.
Лишь зелёный змей,
попадая в тело,
Рушит пену дней,
что застыть успела.
Я писал стихи,
для кого - не зная,
Совершал грехи,
не искупая.
И теперь, один,
я лежу, забыт,
Среди вас, скотин,
умерщвлен, избит.
Я смотрю вникуда,
и глаза сомкнулись.
Был неправ всегда,
голоса заткнулись...
Вникуда
© Copyright: Иван Кунташов, 2013
Свидетельство о публикации №113041903697
Свидетельство о публикации №113041903697
Рецензии