Два поэта

Одинокой звезды серебристая прядь
Растрепалась под ветром небесным.
Я хотела сегодня стихи написать,
Да боюсь, что в строке будет тесно
Синеглазой звезде и притихшей реке
С легким росчерком лунного света.
Как легко все вмещалось в певучей строке
Так любившего землю поэта.
По есенинским виршам брожу не спеша,
Чуду их я давно покорилась...
Если есть у земли моей русской душа,
Здесь она навсегда поселилась.
А когда бьюсь о жизнь я, как рыба о лед,
Если сердце устанет бороться,
Я поставлю кассету, и мне снова споет
Хриплым басом Владимир Высоцкий.
И слова, словно гвозди, в расшатанный дом
Ритм вбивает с неистовой силой,
И душа наполняется ясным огнем –
Снова мир: нет ни фронта, ни тыла.
Снова вязкое кружево лживых теней
Под его нервной правдою рвется.
Если есть где-то совесть у Отчизны моей -
Здесь она, непокорная, бьется…
Как два берега бурной опасной реки
Мне всегда дать опору готовы:
Задушевность есенинской теплой строки
И Высоцкого острое слово.