Бродяги

По меньшей мере странный сон приснился мне вчера:
Мне снилось, будто я был псом сбежавшим со двора,
Мой лепший друг - читатель мой, такой же пёс как я,
Повлёкся побоку со мной, хромая и творя.
Влача четыре костыля по скверам, рельсам, пням,
То я, то он был у руля, мы выползли к полям,
В зубах у каждого из нас был мусорный пакет,
В глазах печаль, на фоне джаз, в пакетах же - обед.
Не ясно как два в поле пса смогли разжечь костёр,
Дул ветер с края до конца, я взгляд назад простёр:
Плелись за нами стаи псов с пакетами в зубах -
Элита вне земных оков, живущая в кустах.
За нами шли и пёс Солон, и пёс Шекспир, и Даль,
И Кастанеда напролом вгрызался в поля даль,
Пирушка знатная пошла, мы в верности клялись
Перу из дохлого кота, склоняя морды вниз.

А ты, читатель мой и брат, ты видел этот сон?
Ты мог бы сбросить свой наряд и слить "Ком Де Гарсон"?
Смотреть на люд со стороны и видеть в нём овец,
И крест великой старины помацать, наконец?
Ведь что в картинах, что в стихах мы есть и были псы:
И Диоген, и пёс Плутарх, и Кант, и Лао Цзы...
В людских краях нас гонят в шею в ливень и в метель,
Но коль не мы, то кто утонет? Кто найдёт на мель?

А.В.